Непоръбено някак си, Трифоне...
Таз година не стана празник.
Не извадих бялата риза,
а лозниците чакат – празни.
Неизпитото вино кипна
и в зимниците, и в занданите.
Тази година е лошава!
Другата – дано да стане...
Само баща ми, недочулия,
призори нарамил кръста си,
събрал всичките ми неволи -
от там, дето отивам, връща се...
В слепите очи на скитника
намерих деня си - грешен,
и отминава нататък
нито вчерашен, ни днешен...
Февруарският дъжд замръзна,
полето е кална рана...
И още се питам, Трифоне,
защо тоя празник не стана?
Няма коментари:
Публикуване на коментар