Пролет?

Сутрин е. 
Кукувици издирват децата си в сивото,
а гората мълчи - сякаш вече е казала всичко.
Снегът свлича кални ручеи надолу, в ниското,
заличава следите и чезне. 
Плачеш ли, птичко?